Bố mẹ tôi nằm viện chồng đem đến chỉ 2 triệu, viện phí hết 300 triệu anh trai tôi phải đi v:ay khắp nơi còn chồng tôi thì thẳng tay cho em gái 500 triệu mua nhà, không hỏi qua tôi lấy 1 câu.

Bố mẹ tôi cùng lúc nằm viện sau một vụ t/a/i n/ạ/n. Bác sĩ nói chi phí điều trị khoảng 300 triệu, nhà ngoại vốn không dư dả, anh trai tôi phải chạy vạy khắp nơi v/a/y mượn.

Tôi gọi cho chồng, giọng run run:

– Anh… bố mẹ em n/g/u/y k/ịc/h, viện phí lớn lắm, anh giúp được bao nhiêu thì giúp nhé.

Tối hôm đó, anh đến viện, đặt vào tay tôi… 2 triệu.
Tôi sững sờ:

– Chỉ thế thôi sao?

– Giờ anh không còn tiền. – anh đáp tỉnh bơ.

Tôi c/ắ/n r/ă/ng nuốt nước mắt, nghĩ chắc anh cũng khó khăn. Nhưng rồi, vài ngày sau, tôi nghe người quen nói anh vừa chuyển cho em gái 500 triệu để mua nhà.
Tôi không tin, về nhà hỏi thẳng:

– Anh có cho em gái v/ay tiền không?

– Ừ, nó cần mua nhà, anh giúp. – anh trả lời như thể đó là điều đương nhiên.

– Còn bố mẹ tôi nằm viện, anh chỉ đưa 2 triệu?

– Đó là chuyện bên ngoại, em có anh trai lo rồi, anh không can thiệp sâu…

Tôi bật cười ch/ua ch/át. Trong mắt anh, tôi và gia đình mình chẳng đáng để anh chia sẻ gánh nặng, nhưng với em gái ru/ột, anh sẵn sàng dốc cả nửa tỷ mà không cần bàn bạc với vợ.

Đêm ấy, tôi nằm quay lưng lại, nước mắt ướt gối.

Không phải vì số tiền, mà vì tôi nhận ra… trong trái tim anh, tôi chưa bao giờ được đứng cùng vị trí với “em gái” ấy.

Sau hôm đó, tôi không nói thêm một lời. Tôi âm thầm rút toàn bộ tiền tiết kiệm chung ra, gửi về cho anh trai để trả bớt nợ viện phí. Căn nhà mới của em gái chồng vừa ký hợp đồng đặt cọc, tôi lặng lẽ in tất cả giấy chuyển tiền nửa tỷ của chồng, kèm sao kê, bỏ vào một phong bì.

Một buổi tối, khi chồng đang ngồi xem TV, tôi đặt phong bì lên bàn:

– Em gửi đơn l/y h/ô/n. Anh ký đi.

Anh gi/ật mì/nh:

– Em đi/ê/n à? Vì có 2 triệu mà đòi l/y h/ô/n?

Tôi cười khẩy:

– Không phải vì 2 triệu, mà vì anh chưa bao giờ coi em là gia đình. Anh sẵn sàng rút nửa tỷ cho em gái mà không hỏi ý vợ, nhưng bố mẹ vợ ng/uy k/ịch thì chỉ đưa 2 triệu. Đó không phải là khó khăn, đó là m/á/u m/ủ – chỉ khác là m/áu m/ủ bên nào thôi.

Anh bắt đầu nổi n/ó/ng và l/ao đến tôi…….

Anh gầm lên:

– Em tưởng ly hôn dễ thế sao? Tiền trong nhà này do anh làm ra, anh muốn cho ai là quyền của anh!

Tôi bình tĩnh lùi lại, ánh mắt không còn run sợ như trước:

– Đúng, anh kiếm tiền. Nhưng từ lúc nào trong căn nhà này em không còn quyền biết, quyền được chia sẻ? Em không cần tiền của anh, nhưng em cần một người chồng biết tôn trọng, biết công bằng với cả hai bên gia đình.

Anh đỏ mặt, tiến lại gần như định giật xấp giấy tờ khỏi tay tôi. Tôi né tránh, nói rõ từng chữ:

– Anh không ký cũng được. Tòa án sẽ ký thay. Em không sợ.

Anh chết lặng trong giây lát, có lẽ chưa từng nghĩ tôi – người vợ nhẫn nhịn bao năm – lại có thể dứt khoát như thế. Tôi đặt chìa khóa nhà lên bàn, cùng với nhẫn cưới.

– Từ nay, căn nhà này là của ba người: anh, em gái anh, và số tiền nửa tỷ kia. Em bước ra, tay trắng, nhưng thanh thản.

Tôi xách túi ra cửa. Sau lưng, anh hét lớn:

– Em mà đi, đừng hòng quay lại!

Tôi quay đầu, mỉm cười nhạt:

– Em cũng chẳng có ý định quay về nữa.

Ngoài hành lang, anh trai gọi điện báo tin: “Ca mổ của mẹ thành công rồi, nhưng còn cần tiền điều trị dài ngày”. Tôi hít một hơi thật sâu, đáp gọn:

– Em sẽ lo cùng anh. Bọn mình còn gia đình, còn nhau.

Lần đầu tiên sau bao năm, tôi thấy lòng mình nhẹ nhõm đến vậy. Không còn oán trách, không còn đợi chờ một người đàn ông chưa từng đặt mình vào vị trí vợ.

Tôi biết, từ hôm nay, mình mới thật sự bắt đầu một cuộc đời mới.