Chồng vừa ch;/ôn c/ất cho vợ xong thì nhận được tin nhắn từ tài khoản ngân hàng của cô, nội dung đi kèm khiến anh suýt phát đi/ê;n ngay giữa nghĩa trang, không thể ngờ được…

Vợ tôi – Mai – m;/ất vì đ;/ột q/uỵ, khi đang ngồi soạn nốt bản kế hoạch ở công ty.

Không dấu hiệu báo trước, không lời trăn trối. Cô ấy gục xuống bàn làm việc vào một buổi chiều.
Chúng tôi chưa có con. Vẫn đang trả góp căn hộ 2 phòng ngủ.

Ta;/ng lễ diễn ra đơn giản, đúng như những gì Mai luôn mong. Tôi như người m/ất hồn suốt ba ngày. Mắt ráo hoảnh, nhưng tim thì như ai bóp chặt từng nhịp.

Ngày ch;/ôn cất, sau khi mọi người đã ra về gần hết, tôi ở lại nghĩa trang, ngồi gục bên mộ.

Điện thoại rung. Tài khoản của NGUYEN T. MAI vừa chuyển

300.000.000 VND đến tài khoản NGUYEN V. T
Tôi ch;/ết sững. Tài khoản của Mai? Không thể nào. Cô ấy m;/ất rồi.

Làm sao có thể…?

Tôi run tay mở ứng dụng ngân hàng – tài khoản của Mai vẫn còn đăng nhập sẵn trong máy tôi. Cô chưa từng đổi mật khẩu, vì chẳng bao giờ cô gi;/ấu tôi điều gì cả… tôi tưởng vậy.

Lịch sử giao dịch rõ rành rành. Giao dịch chuyển khoản được thực hiện vào 9:42 sáng hôm nay – 30 phút sau khi hạ huyệt.

Số dư trong tài khoản gần như cạn sạch.

Tôi bật dậy. Não quay cuồng. Tim đập dồn dập như có trăm nhịp đan chồng lên nhau.

5 phút sau nhận thêm lời nhắn. Tôi ch;/ết đứng hoàn toàn…

…Tin nhắn đến từ một số lạ, không lưu tên, nhưng nội dung khiến máu tôi như đông cứng lại trong huyết quản:

“Anh à, đừng tìm em. Em xin lỗi vì mọi thứ. Em không chết. Em chỉ không thể tiếp tục sống cuộc đời đó được nữa.”

Tôi đọc đi đọc lại, tim như bị ai bóp nghẹn. Không chết? Không thể tiếp tục sống cuộc đời đó?
Tôi lập tức bấm gọi lại số vừa nhắn, nhưng chỉ nghe giọng tổng đài lạnh lùng:

“Thuê bao quý khách vừa gọi hiện không liên lạc được…”

Tôi loạng choạng rời nghĩa trang, đầu óc quay cuồng, không còn phân biệt được đâu là ảo giác, đâu là thật.
Tôi gọi cho công ty vợ – nơi cô ấy được cho là đã “gục xuống bàn làm việc” – và lần đầu tiên sau mấy ngày đau buồn, tôi bắt đầu đặt câu hỏi:
Ai là người phát hiện ra Mai?
Ai là người báo tin cho tôi đầu tiên?
Ai ký vào giấy báo tử?

Tối hôm đó.

Tôi ngồi kiểm tra lại mọi thứ. Điện thoại của cô ấy. Email công việc. Lịch sử chat. Tin nhắn.
Trong hộp thư đến, một email vừa được gửi đi vào 9:41 sáng nay, chỉ 1 phút trước khi chuyển tiền.

Người nhận: Nguyen V. T
Chủ đề: “Đã xong. Em đi đây.”

Người tên Nguyen V. T – là ai? Tôi lật danh bạ, đối chiếu mọi tin nhắn cũ. Không thấy tên này. Nhưng một cái tên bỗng bật ra từ trí nhớ tôi…

Vũ – trưởng phòng dự án – sếp cũ của Mai.

Gã từng đến nhà tôi ăn cơm vài lần, tỏ ra thân thiết, quý mến vợ chồng tôi. Mai từng nhắc qua là “sếp hay tâm sự chuyện đời”, tôi không để tâm. Nhưng giờ đây, từng câu từng chữ Mai nói trước kia bỗng tua lại trong đầu như cuộn phim bị tua ngược:
– “Sếp em áp lực lắm, đôi khi em thấy tội ổng…”
– “Em qua nhà sếp gửi tài liệu nhé, tiện đường thôi mà.”
– “Sếp nói em có tiềm năng lên trưởng nhóm, miễn là cố gắng.”

Sáng hôm sau. Tôi đến ngân hàng.

Dùng giấy ủy quyền cũ từng ký cùng Mai để tra soát giao dịch – và được xác nhận:

“Số tài khoản nhận tiền thuộc về NGUYEN VU THANG. Mở tại chi nhánh gần công ty của chị Mai.”

Tôi điên tiết. Tôi đến công ty cô ấy, yêu cầu gặp ban quản lý, hỏi thẳng về ngày Mai mất.
Lúc đầu, họ ấp úng, nói vợ tôi “bị đột quỵ”. Tôi yêu cầu camera – họ bảo đã ghi đè. Tôi đập bàn, dọa báo công an. Cuối cùng, một nhân viên bảo vệ già kéo tôi ra một góc, thì thầm:

“Hôm đó… cô Mai lên xe với sếp Thắng, nói là đi họp ngoài. Đâu có ai thấy cô ấy gục ở bàn làm việc…”

Tôi chết lặng.

Vài ngày sau.

Tôi thuê người điều tra. Theo dõi tài khoản của Thắng. Bám theo những giao dịch lớn, những cuộc hẹn bí mật.

Và rồi… một bức ảnh được gửi về.

Mai.
Sống.
Tóc cắt ngắn, đeo kính đen, đang bước xuống từ chiếc xe lạ tại một resort ở Phú Quốc.
Bên cạnh là Thắng, tay nắm tay.

Tôi cười. Một tiếng cười hoang dại bật ra nơi nghĩa trang lạnh lẽo.
Chính tôi – người vừa gục khóc bên mộ người vợ “đã chết”.

Giờ chỉ còn nỗi căm phẫn. Và những câu hỏi không lời đáp:

“Tại sao?”
“Bao nhiêu năm yêu nhau, vì đâu em biến mất mà không một lời?”
“300 triệu – là giá cho một cuộc hôn nhân, hay giá cho một lời phản bội?”